...aquel que escribe...

En la caída de tu vestido... se caen además los pasados, desaparecen las vergüenzas, se desatan los nudos, se deslizan los cabellos que te rozan la frente, te siento, te soy, te estoy. Que viento huracanado son tus manos cuando suben por tu perfil, cuando tocan tu tersura, y cuando rozan tu flor húmeda. La oscuridad de tus rincones, La claridad de tu sonrisa, El volumen de tu caderas, La comodidad de tu vientre, El misterio de tu mirada, Todo lo que te hace mujer, Todo eso que cruza el camino al centro de mi alma, Toda la música de tus gemidos. Me reta a verte más allá de nuestra piel.

A veces al mundo le dan ganas de disfrazarse de algún cuento y me pide que lo escriba, y aunque sabe que soy bastante torpe en las palabras, me pide imágenes, sonidos y sensaciones, pero eso si, deben ser nuevas, que no existan, ni que tengan nombres, solo me pide crearlas y ponerlas a rodar. En este afán, me pongo a crear personajes, algunos son serios y muy altos, otros son coloridos y con mucho brillo en los ojos, incluso me dan ganas de crearme a mi mismo, pero mi alma inquieta no deja de moverse y no puedo captar mis detalles. Busco a las mujeres, esas musas doradas que nadan como sirenas detrás de los grafittis que algún pintor de sueños dibujó. Invento payasos, magos, comediantes y todo tipo de gente normal. Lo que siempre me fue difícil, es crear escenarios, nunca he caminado lo suficiente para imaginar tantos espejos pintados de luz. De todos modos palabreo grandes árboles, musiqueo praderas color marfil, y hago esculturas de animales que caminan libres, tan libres, que cada v

Destino de juglar y aprendiz de poeta que comparte canciones con el viento ... Aventurero acérrimo ... navegante de noches ... colgué mil cometas en tu cielo -que me lleva prisionero- Y apresé entre mis venas este canto que hoy les canto... Fuego y tormenta dentro ... Pasión que nunca medra ... No doy tregua ni al sol cuando algo quiero. Me acreciento con el fuego Pero me muero de amor cuando te alejas. (fragmento) Nativo de Aries - Santiago Martínez

Hay veces que quiero perderme en un sueño, Colgarlo de una nube y echarlo a volar, Quisiera dibujar una nueva música, Y pintar mi vida de un color que no exista, Escuchar melodías de millones de acordes, Y respirar el aire sutil del viento. Quisiera ser quien direccione el camino de las hormigas, Y quien diseñe el vuelo perfecto de un halcón, Quien confunda el sabor, el color en un sueño, Para que la magia construya castillos de algodón. Pues hay veces en que soy yo, mucho más que de costumbre, Y soy nadie, a veces, también como todos. Los caminos no sólo se hicieron para caminar, Sino para sentarse y ver la gente pasar, Para brindar agua y dar también de mi sed. Quisiera estar realmente solo, Y acompañar a todos, Quisiera revelar todos los secretos, pero nunca conocerlos, Ser un niño, y reír, y reír, y reír...

Hola nuevamente, después de re-leer por casi más de 30 veces mi anterior mensaje después de haberlo enviado, me di cuenta que entrelíneas me faltaron muchas cosas por decir, recordar, recalcar y considerar.... Para empezar el medio de envío no fue el que más me gusta, el Internet acorta distancias, pero no facilita la sorpresa, me hubiese gustado usar algo como una botella con un papel amarillento e histórico en su vientre y tapado con un corcho difícil de destapar... o como una carta que demoró la travesía de un barco por el océano que fue sellada con cera por un sello con marca de una clave de sol... o todo eso junto. Sospecho que en el anterior mensaje dejé un interés especial por saber como me hice a la música, como llegue a la trova y como me enamoré de todo aquello... lamentablemente creo que ese interés permanecerá así, ¡lo siento!, ni yo mismo sé como sucedió eso. La música es tan misteriosa como el tránsito en el camino de las hormigas, la música es tan combatiente como un paj

Desde hace unos días me ha vuelto la bendita gana de escribir, he intentado resistirme, pero al final mi debilidad manual me ha ganado. Pues si, antes me creía poeta, pero me di cuenta que me faltaba mucho, y decidí llamarme "mini-poeta', lo tengo escrito en un grano de arroz que me lo hice en la playa, quería que la gente me leyera, quería escribir grandes coplas, tercetos, alejandrinos, y quería ponerme una boina en la cabeza, usar lentes, incluso fumar, como para tener la pinta de un extraño que escribe cosas raras pero interesantes, sin embargo, eso no iba conmigo, me gustaba bailar y hacer deporte, y no podía establecerme con una imagen en concreto, pero eso no era lo importante, lo grave era que mis escritos no decían mucho, hablaban de lo existencial de mi vida, con lo cual no cumplía con el objetivo principal propuesto, es decir si alguien me leía, no lo entendía; por fin me baje de la nube con aterrizaje forzoso. Luego me tranquilicé, y al pensar en los escritos anter