...aquel que escribe...

Yo escribí cinco versos: uno verde, otro era un pan redondo, el tercero una casa levantándose, el cuarto era un anillo, el quinto verso era corto como un relámpago y al escribirlo me dejó en la razón su quemadura. Y bien, los hombres, las mujeres, vinieron y tomaron la sencilla materia, brizna, viento, fulgor, barro, madera y con tan poca cosa construyeron paredes, pisos, sueños. En una línea de mi poesía secaron ropa al viento. Comieron mis palabras, las guardaron junto a la cabecera, vivieron con un verso, con la luz que salió de mi costado. Entonces, llegó un crítico mudo y otro lleno de lenguas, y otros, otros llegaron ciegos o llenos de ojos, elegantes algunos como claveles con zapatos rojos, otros estrictamente vestidos de cadáveres, algunos partidarios del rey y su elevada monarquía, otros se habían enredado en la frente de Marx y pataleaban en su barba, otros eran ingleses, sencillamente ingleses, y entre todos se lanzaron con dientes y cuchillos, con diccionarios y otras armas

Aparece volando en mi jardín, Abre mis ojos con su color de esperanza. La veo, la admiro, la pienso, La siento como una soledad lejana. No está quieta y es nerviosa, Dejan brillos y destellos sus aleteos, Como migas de pan en el camino, Camino nunca transitado de mis deseos. Duerme vestida con la desnudez del abrazo. Sueña despierta con la calidez de mis pasos. Aunque su peregrina mirada  Se abate y se esquiva de mi rostro, Sé que me mira airada, Reflejándose tímida en mis ojos curiosos. Sus antenas me encuentran, ¿O será que le gusta dejarse encontrar? Desde lejos ubico su saeta, Y admirándola de lejos aprendo a volar. No evapores mi agua y yo no apago tu fuego, Es el acuerdo sin palabras que tenemos. Invitada de honor en mi Edén, A veces descansa con sus alas abiertas, Creo que la he visto volverse hada, Cuando con aquella caricia se despierta. Otaner