...aquel que escribe...

Los amorosos callan. El amor es el silencio más fino, el más tembloroso, el más insoportable. Los amorosos buscan, los amorosos son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan. Su corazón les dice que nunca han de encontrar, no encuentran, buscan. Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos, entregándose, dándose a cada rato, llorando porque no salvan al amor. Les preocupa el amor. Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben. Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte. Esperan, no esperan nada, pero esperan. Saben que nunca han de encontrar. El amor es la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro, el otro. Los amorosos son los insaciables, los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos. Los amorosos son la hidra del cuento. Tienen serpientes en lugar de brazos. Las venas del cuello se les hinchan también como serpientes para asfixiarlos. Los amorosos no pueden dormir porque si se duermen se los comen los gusanos. En la

En mi pecho está todo: El aire, el compás y mi pasión. Desde ahí se gestan mis movimientos, Desde ahí se gestan los minutos de este reloj sin horas, Desde ahí me abalanzo, Ahí está la pluma con la que te escribo La tinta que se dibuja en tu sonrisa. Ahí está el ímpetu sutil de mis caricias. En este pecho se han forjado a fuego lento Las palabras que marcan el ritmo de esta emoción. En este pecho están todas las vidas que he pasado, Están todos los eternos pergaminos que sigo escribiendo, Todo el vendaval del aire que necesito para conectarme con el mundo. También están las semillas atentas a germinar, También el agua fresca dispuesta a fluir, También el fuego y su aire avivador, También mis otros yos, mis otros alter-egos, Mis otros ojos y mi otro corazón, El viejo ingenuo y el niño sabio, El curioso, el científico y el renegado. Ahí, dentro de este torso desnudo  Está el dolor de sentir a la Luna derramando sus olas, La ansiedad que golpea las paredes internas rompiendo el compás, El