...aquel que escribe...

 A veces me desdoblo y me digo al oído: "¡Qué bueno respirar, sentirte vivo! ¡Qué bueno que te cruces por mi camino!". Rodeado de un espejo circular, soy feliz con esta esquizofrenia tan particular. ¡Qué grato es encontrarme vaya donde vaya! Por más que me cuento mis chistes siempre me hacen gracia. Si me voy, si me duermo, la vida se apaga. ¡Qué potra saber que siempre me seré fiel! ¡Qué suerte desde un principio caerme tan bién! Y voy y me levanto cada mañana, feliz y seguro. Me hago el desayuno, me lo sirvo en la cama, y allá voy, menudo soy, me dedico un arrechucho: sexo seguro, sin riesgos, sin contemplaciones, dudo que nada me satisfaga mejor que un servidor, menudo soy para el amor. Y que le voy a hacer si la gente me condenó al olvido, a ser autosuficiente, si con eso sobrevivo, que no es poco, mejor loco que mal acompañado. ¡Qué bonita, qué divertida es conmigo la convivencia! ¡Descojonarme de mi última ocurrencia! Y esperarme despierto, vuelva a la hora que vuelva, ...

La Luna quiere juntar a los amantes. Pero ellos no se dan cuenta de su desmesurada intención y reniegan de sus caricias que como emociones mueven las olas del mar de los deseos. Por eso es que, ella no tiene más que una cara. Muchos dicen conocer la otra, pero mienten, mienten de la misma forma en que mienten al creer saber lo que el profundo deseo suplica. La Luna mengua y saborea la oscuridad con su lengua plateada. Para luego esparcir su saliva, polvo de estrellas, sobre las nubes traviesas que desencadenan los aguaceros sobre las ciudades, donde los apurados transeúntes huyen de ella, del mismo modo en que huyen del amor. Y cuando la Luna crece, crece también la luz de las flores. Sí, las flores existen porque son pedazos de ella, o talvez son hijas legítimas de su luz. O probablemente son las nuevas lunas con las que los campos florecen. Por eso los amantes regalan flores, regalan un poco de Luna, regalan un poco de inocencia, regalan un poco de mar. Se regalan un poco de sí. Se v...