...aquel que escribe...

La internacionalización de la Amazonía

2011-10-04T14:37:00.000-05:00

Durante un debate en una universidad estadounidense, el 23 de octubre del 2000, el exgobernador del Distrito Federal y actual ministro de Educación de Brasil, Cristóvão Buarque, fue interrogado sobre qué pensaba de la internacionalización de la Amazonia, una tesis sostenida por los círculos de poder de Washington. El joven que hizo la pregunta dijo que esperaba la respuesta de un humanista y no la de un brasileño. Esta fue la respuesta de Cristóvão Buarque:

De hecho, como brasileño yo simplemente estoy en contra la internacionalización de la Amazonia. Por más que nuestros gobiernos no tengan el debido cuidado con este patrimonio, la Amazonia es nuestra. Ahora, como humanista, sabiendo del riesgo de degradación ambiental que sufre la Amazonia, puedo imaginar su internacionalización, como también de todo lo demás que tiene importancia para la Humanidad.

Si la Amazonia, desde el punto de vista de una ética humanista, debe ser internacionalizada, internacionalicemos también las reservas de petróleo del mundo entero. El petróleo es tan importante para el bienestar de la Humanidad como la Amazonia para nuestro futuro. A pesar de eso, los dueños de las reservas se sienten en el derecho de aumentar o disminuir la extracción de petróleo y de subir o no su precio. De la misma forma, el capital financiero de los países ricos debería ser internacionalizado.

Si la Amazonia es una reserva para todos los seres humanos, ella no puede ser quemada por la voluntad de un propietario o de un país. Quemar la Amazonia es tan grave como el desempleo provocado por las decisiones arbitrarias de los especuladores globales. No podemos dejar que las reservas financieras sirvan para quemar países enteros en medio de la especulación.

Antes que la Amazonia, me gustaría ver la internacionalización de todos los grandes museos del mundo. El Louvre no debe pertenecer apenas a Francia. Cada museo del mundo es el guardián de las más bellas piezas producidas por el genio humano. No se puede dejar que ese patrimonio cultural, como el patrimonio natural amazónico, sea manipulado y destruido por el gusto de un propietario o de un país. No hace mucho, un millonario japonés decidió enterrar su cuerpo con un cuadro de un gran maestro. Antes que eso, aquel cuadro debería haber sido internacionalizado.

Durante este encuentro, las Naciones Unidas están realizando el Forum del Milenio, pero algunos presidentes de países tuvieron dificultades para asistir por restricciones en la frontera de los EE.UU. Por eso yo pienso que Nueva York, como sede de las Naciones Unidas, debe ser internacionalizada. Por lo menos Manhattan debería pertenecer a toda la Humanidad. También París, Venecia, Roma, Londres, Río de Janeiro, Brasilia, Recife... Cada ciudad del mundo, con su belleza específica, su historia, debería pertenecer al mundo entero.

Si los EE.UU. quieren internacionalizar la Amazonia, por el riesgo de dejarla en las manos de los brasileños, internacionalicemos todos los arsenales nucleares de los EE.UU. Ellos ya demostraron que son capaces de usar esas armas, provocando una destrucción millares de veces mayor que las lamentables quemazones hechas en las florestas del Brasil. En los debates los actuales candidatos a la presidencia de los EE.UU. han defendido la idea de internacionalizar las reservas forestales del mundo como canje de la deuda. Comencemos usando esa deuda para garantizar que cada niño del mundo tenga posibilidad de comer y de ir a la escuela. Internacionalicemos a los niños, tratándolos a todos -no importando el país donde nazcan- como patrimonio que merece cuidarse en el mundo entero, aún más de lo que Brasil merece la Amazonia. Cuando los dirigentes traten a los niños pobres del mundo como un patrimonio de la humanidad, ellos no dejarán que trabajen cuando deberían estudiar, que mueran cuando deberían vivir.

Como humanista, acepto defender la internacionalización del mundo. Pero, mientras el mundo me trate como brasileño, lucharé para que la Amazonia siga siendo nuestra. ¡Sólo nuestra!

Tomado de ciudadseva
Foto de Edson Cavalari

Me gustan...

2011-09-26T10:38:00.000-05:00

Los ríos, los atardeceres, la lluvia, la salsa y el son, los bonsáis,
Las computadoras y los celulares, la música electrónica, Monterrey,
El rap, la animación digital, los Simpsons y 24, la dramaturgia del cine,
La danza, el new age, los autos, la fórmula 1, la selección de fútbol de mi país,
La trova cubana, mexicana, ..., chilena, los perros, los viajes, la naturaleza,
El Azul, caminar por el viento, mis amigos, el Ché, García Márquez,
La guitarra, la viola, la ecología, la educación, el sexo y el arte,
El capuchino y el mocachino, las rosas de agua, las flores de origami,
El básquet, el atletismo, el billar y el hockey de mesa, meditar,
Cuenca, Quito, Buenos Aires, mi mochila y Montevideo.
Las caminatas bajo el sol, la pintura y lo minimalista.

Y todas sus mezclas...
Un capuchino, guitarra, Montevideo,
Cuenca, caminatas bajo el sol y la lluvia,
La trova, mis amigos, Quito.

Pero sobre todo estás Tú y tu mezcla con mi Azul,
Mi música y tu voz, mis manos y tu luz,
Tu ser, tu piel... comienzo en mí y termino en ti.
Comienzo en mí y termino en sol.
Eres sol en mí.

Me gustan y me gustarán...

Otaner

El Monje Asceta

2011-05-02T08:49:00.001-05:00

Érase un monje asceta cuya mayor felicidad era sufrir y al que nada le molestaba tanto como ser dichoso.
Un día le cayó una teja en la cabeza.
El asceta entonces se puso muy contento porque le dolió mucho.
Pero entonces se entristeció porque estaba muy contento.
Y entonces se puso muy alegre porque se había entristecido.
Mas entonces le embargó la pena porque estaba alegre.
Pero pronto se reconfortó porque tenía pena.
Mas entonces comenzó a mortificarse porque se había reconfortado.
Y entonces etcétera… etcétera…
La última vez que se vio al monje asceta lloraba a carcajadas.

Cuentos para Rodar
Chuchu Martinez

Flotando en el Viento

2011-04-29T15:09:00.003-05:00

How many roads must a man walk down

Before you call him a man?

Yes, ’n’ how many seas must a white dove sail

Before she sleeps in the sand?

Yes, ’n’ how many times must the cannonballs fly

Before they’re forever banned?

The answer, my friend, is blowin’ in the wind

The answer is blowin’ in the wind

How many years can a mountain exist

Before it’s washed to the sea?

Yes, ’n’ how many years can some people exist

Before they’re allowed to be free?

Yes, ’n’ how many times can a man turn his head

Pretending he just doesn’t see?

The answer, my friend, is blowin’ in the wind

The answer is blowin’ in the wind

How many times must a man look up

Before he can see the sky?

Yes, ’n’ how many ears must one man have

Before he can hear people cry?

Yes, ’n’ how many deaths will it take till he knows

That too many people have died?

The answer, my friend, is blowin’ in the wind

The answer is blowin’ in the wind

Bob Dylan

The Freewheelin' Bob Dylan

27 de Mayo de 1963

(Foto tomada de fotolog.com - Frases Verdaderas)

Hoy

2011-04-20T16:08:00.003-05:00

(Mientras yo hablo ella me espera)

Hoy desperté preparando un poema,
Desperté con la ilusión de sonreír,
Pensando además que las palabras sean bellas,
Palabras que por ti las escribí.

Y que mis escritos conjugaran melodías
Con los sueños que ayer te construí,
Y la melodía con el viento se suave,
Sea pura, sea amable,
Sea más que inolvidable,
Es que por ti hoy día desperté.

Hoy acaricié mi guitarra cristalina,
Cada cuerda me persigue a donde voy,
Se portaba cómplice de cada fantasía
Que inventaba para unirnos a los dos.

Y la fantasía fue labrando su camino
En mi vida pensando en lo que yo soy,
Y los pensamientos que mi mente imaginaba,
Que veía, que amaba,
Eran los que yo soñaba,
Es que por ti hoy día yo canté.

Hoy me encontré con tus manos extendidas
Y tus ojos me mostraban su color,
Con la música que mis manos concebían
Se creaba una danza alrededor.

Y tu boca como un remolino me enseñaba
A cantar, a vivir y a soñar,
Tus palabras casi como un muy sutil aliento
Me tenían muy contento,
Eran más fuertes que el viento,
Eran canción que tú vas a encontrar.

Hoy descubrí que los astros no brillan tan lejos
Son reflejos de tu piel en mi sillón
Y la luna compañera de cada recuerdo
Es un beso que esparciste en mi mundo.

Las nubes que por el cielo se atraviesan
No son más que la sombras de tus pies,
El amanecer que despierta en mi ventana
Es tu vientre en mi cama
Acostado en la mañana
Esperando un poco de mi piel.

Para terminar esta corta alevosía
Solo queda revelar quien la inspiró
Es una mujer que al mirarme entregaría
En un beso todo su universo.

Más que su universo esta diosa pagaría
A la vida con todo su corazón,
Imagino que mientras yo hablo ella me espera
Sobre un monte de arena
Destruyendo estas tinieblas
Donde yo un día cantaré.

-Otaner-

Gracias 2010

2010-12-29T08:00:00.007-05:00

El 2010 según la numerología norteamericana era mi año 7 que significa mucho trabajo y momentos claves para mi desarrollo humano. Nada pudo estar tan cerca de la realidad al respecto.

El 2010 desde que inició se me presentó confuso y lleno de cosas pendientes que en la medida que este avanzó se fueron revelando y concluyendo respectivamente.

Tuve la oportunidad de aprender tantas cosas que cuando supe que las iba a aprender pensé que mi mente no las iba a captar todas, estaba nervioso por aquello que es nuevo; hoy que hago una retrospectiva me doy cuenta que lo que aprendí es inmensamente importante pero que todavía es muy poco con respecto a lo que sigue en mi crecimiento, mi mente se ha ensanchado de una manera única en la que no solo caben conocimientos sino también el deseo ferviente de salir adelante.

Apenas en un año (todo el 2010) he aprendido y crecido más que lo he crecido en muchos años antes de este, por lo cual puedo decir que ha sido un año realmente importante. Mi crecimiento espiritual me ha fortalecido para seguir con lo que viene que sé que es duro, pero me siento muy preparado para afrontarlo.

Ya encontré el camino, lo estoy caminando y me doy cuenta que tengo mi propia forma de caminar, mi propio ritmo y mi propia armonía; he renunciado a muchas cosas, pero no siento que esa renuncia me cause dolor sino que más bien me deja ligero de equipaje.

He comprendido que hay un Maestro, he comprendido que se manifiesta más allá de lo físico, he comprendido que lo cotidiano no es sólo un pasar de días, sino una oportunidad de vivir, de servir, de crecer y de ser humilde. He comprendido que hay días en que hay que planificarlo todo y que hay otros días que simplemente hay que dejarlos ser, aunque todavía no sepa diferenciarlos con claridad; he comprendido que si alguien bebe más agua de la que me tocaba a mí, es porque él la necesitaba más que yo.

Hoy tengo claro que quien se acerca a mí es por una de dos razones: alguno necesita algo del otro. Por otro lado sé además que si me enfermo es porque algo en mi espíritu estaba mal y que debo preocuparme por curar eso primero antes que lo físico. Agradezco mucho a mi tradición católica por enseñarme a ser mejor persona cada día, sin embargo ahora sé que tengo la capacidad de salir de esa burbuja para ver el mundo con otros ojos, con unos más sabios y más abiertos.

Agradezco a todas las personas que se sientan aludidas con mis palabras, son sinceras y parten de todo aquello que creo que hoy es importante.

Para terminar sólo quiero agregar que mi mano sigue extendida, espero que siempre sea para ayudar, pero espero también que la vean cuando necesite ese apretón que me ayude a escalar.

Gracias 2010

Danny

Imágenes gracias a: alcione.cl, contarcuentos.com

Enseñanza

2010-12-28T10:18:00.007-05:00

La mayor cualidad del compositor reside en la imaginación; aquí parecen más apropiadas que nunca las palabras del Cristo: "En tanto que no os volváis como niños, el Reino de los Cielos se os escapará"

ANE 179

Carolina (mini-ensayo)

2009-11-26T10:05:00.010-05:00


Ojos de cielo, Brazos de sol, Manos de mariposa, Sueño de un dios, Boca de agua pura, Cuerpo que brinda su sed, Voz que me otorga dulzura, Olor que inspira placer, Palabras de infinita altura, Música que lleva a volar, Hoy camino por una ruptura, Y tu impulso me ayuda a saltar. Otaner

La sonrisa pícara

2009-10-12T10:47:00.001-05:00

Con mi lonchera tomate sin dibujos ni calcomanías salía al recreo de jardín de infantes, dentro llevaba varias golosinas, ninguna tan importante como el paquete individual de galletas rellenas, las otras eran mías pero éstas estaban a punto de conocer a la dueña que las iba a saborear...

Una blusa blanca, un saco rojo amarrado por la cintura, y un cabello negro hecho cachitos recogidos con esas binchas de bolitas que parecían de cristal pasaban frente a mi con la sonrisa más dulce y tierna -que es posible que nunca vuelva a captar algo así- del pasillo, regresando a mirarme e invitándome a tomarla de la mano... María Fernanda, quien había robado mi corazón y unas cuantas risas de vergüenza también, era quien iba a portar mi dulce regalo en su recreo.

Bajamos las gradas, y mientras nadie nos viera era hermoso tomar su mano, pero cuando nos estaban viendo, sobre todo los niños, la audacia entró en acción y soltamos las manos cerca de mi espalda como si sólo estuviéramos agitando los brazos.

"Te traje galletas" le dije, y cuando me miró pensé recibir un "gracias", "que rico", "mis preferidas", cualquier palabra hubiera sido gratificante para mi en señal de corresponderme el presente que le traía y que me había robado de la alacena de la cocina de mi casa… lastimera sorpresa tuve cuando dijo "El Tito también me dio unas igualitas" y vi como guardaba el paquete en su lonchera rosada de Hello Kitty junto con otros dos paquetes similares, sin embargo el momento más hermoso de mis seis años estaba por comenzar cuando luego de sacar un jugo y cerrar su lonchera me dijo con sonrisa pícara "Las tuyas han de estar más ricas".

Otaner

Publicado en Recuerdos Tempranos

Olor

2009-02-16T14:49:00.001-05:00

Por robarse un chocolate lo golpearon, se defendió por ser valiente, pero no pudo con el gordo y los varios mochilazos que le dio en la cara, le rompieron la nariz y le cerraron un ojo, tendido en el suelo el aliento y el aire no le salían ni le entraban, sólo el frío de las 7 de la mañana antes de entrar a clases era lo que circundaba su rostro junto al mismo frío con que los demás "compañeritos" lo dejaron botado con lágrimas de ira más que de dolor. Me vengaré pensó y se desmayó. Al despertar sentía sangre en su boca, Clarita la maestra lo llevaba a la enfermería de la escuela, no se había desmayado más de dos minutos, pero ese paréntesis de tiempo lo llevó a perder algo que nadie se imagina no tener: "su olfato", sus fosas nasales estaban cubiertas de sangre que se comenzaba a coagular, el tabique estaba roto y no podía sentir el oxígeno que cubría su rostro, decidió dormirse pensando para si mismo "me desmayaré o fingiré hacerlo y luego despertaré de verdad y estaré curado junto a mis padres que velarán cerca de mi cama de hospital, veré la luz blanca de mi habitación y el rostro de una enfermera bajo ella", sintió que lo recostaban y se durmió.

"En unos dos a tres días estará mejor, la radiografía no muestra nada de lo que podamos asustarnos, llévenle dulces de los que le gusten, ya le doy el certificado médico para los días de reposo", no era lo que pensaba escuchar sobre todo luego de la imagen que había preparado antes de dormirse, no estaba contento, él quería estar en un hospital y respirar aquel olor funesto de los hospitales, pero estaba en el mismo sitio, el doctor Cifuentes se fue dando un apretón de manos a su padre quien le dijo "Ya deberías aprender a defenderte o alejarte mismo de las malas compañías, no creo que los dulces te hagan bien, mejor cómete estas salchipapas que no alcancé a acabarme". Se incorporó pensando el olor grasoso y tibio de las papas con salsa de tomate dulce y la chirle mayonesa, pero no percibió nada, acercó la funda amarilla y no podía percibir nada, lo que tenía en las manos le parecían un tajo de plástico con varios colores, dejó caer el "paquete" al soporte para pies de la camilla y sintió asco, asco por pensar en comerse plástico y por pensar absurdamente que lo era.

Un año, una pequeña eternidad

2009-01-19T08:33:00.001-05:00

Un año, una pequeña eternidad

Un beso, el motor de mis días

Una caricia, la añoranza del beso.

Una mirada, quien propone tus caricias

Bésame en tu silencio,

Desnúdate en mis soledades,

Abre la mente de la emoción,

Vigila mis pasos e inúndalos de luz.

Hoy, ayer, más tarde, ahora, Siempre,

Caminamos de la mano,

Caminamos hacia nosotros,

Y hacia en nuevo ser que nos acompañará.

Más allá de la piel

2008-12-17T08:14:00.002-05:00

En la caída de tu vestido...

se caen además los pasados,

desaparecen las vergüenzas,

se desatan los nudos,

se deslizan los cabellos que te rozan la frente,

te siento, te soy, te estoy.

Que viento huracanado son tus manos

cuando suben por tu perfil,

cuando tocan tu tersura,

y cuando rozan tu flor húmeda.

La oscuridad de tus rincones,

La claridad de tu sonrisa,

El volumen de tu caderas,

La comodidad de tu vientre,

El misterio de tu mirada,

Todo lo que te hace mujer,

Todo eso que cruza el camino al centro de mi alma,

Toda la música de tus gemidos.

Me reta a verte más allá de nuestra piel.

El cuento del mundo

2008-12-15T08:09:00.001-05:00

A veces al mundo le dan ganas de disfrazarse de algún cuento y me pide que lo escriba, y aunque sabe que soy bastante torpe en las palabras, me pide imágenes, sonidos y sensaciones, pero eso si, deben ser nuevas, que no existan, ni que tengan nombres, solo me pide crearlas y ponerlas a rodar.

En este afán, me pongo a crear personajes, algunos son serios y muy altos, otros son coloridos y con mucho brillo en los ojos, incluso me dan ganas de crearme a mi mismo, pero mi alma inquieta no deja de moverse y no puedo captar mis detalles. Busco a las mujeres, esas musas doradas que nadan como sirenas detrás de los grafittis que algún pintor de sueños dibujó. Invento payasos, magos, comediantes y todo tipo de gente normal.

Lo que siempre me fue difícil, es crear escenarios, nunca he caminado lo suficiente para imaginar tantos espejos pintados de luz.

De todos modos palabreo grandes árboles, musiqueo praderas color marfil, y hago esculturas de animales que caminan libres, tan libres, que cada vez que escribo una letra ellos dan un paso, a donde?, pues a donde va a ser... al centro, al centro de la espiral al que al mundo le gusta viajar.

Debo confesar que lo que más me gusta es mezclar el tiempo de los hombres, es decir, lo que nunca pasará se llama pasado, y lo que quieres que pase se llama presente, con respecto al futuro, ando peleado, la otra vez me conjugó mal y me hecho volando de la realidad.

Tuve una idea, y espero contarla en mi cuento, cuando puse las nubes en el cielo, a cada una le colgué un hilo transparente, así me aseguraba que si alguien no estaba contento con lo que yo contaba, entonces tomaría cada hilo con su pulgar y su índice, y subiría para buscar la habichuela mágica que le regrese a este mundo de gigantes de lo pequeño.

Lo mejor de todo es que no tengo que escribir nada en realidad, solo pienso y cada personaje es libre, a veces me hace preguntas que no puedo responder, entonces invento algún juguete de papel y me convenzo de que allí hay alguna solución, por lo que mi personaje y yo corremos juntos para cogerlo y leerlo, solo que en esos embates me tropiezo con alguna piedra que no puse y me río.

Cuando las ganas de ser cuento se la van al mundo, yo nuevamente me disfrazo de realidad, me perfumo de seriedad y me pongo el sombrero de la cordura, y sigo haciendo travesuras, melomanías y quijotadas. Y espero para nuevamente disfrazarme de humano y seguir en el cuento del mundo...

Gracias SM

2008-12-15T07:55:00.001-05:00

Destino de juglar y aprendiz de poeta que comparte canciones con el viento ...
Aventurero acérrimo ... navegante de noches ...
colgué mil cometas en tu cielo -que me lleva prisionero-
Y apresé entre mis venas este canto que hoy les canto...
Fuego y tormenta dentro ... Pasión que nunca medra ...
No doy tregua ni al sol cuando algo quiero.
Me acreciento con el fuego
Pero me muero de amor cuando te alejas.

Deseo Sutil

2008-10-05T17:12:00.000-05:00

Hay veces que quiero perderme en un sueño,
Colgarlo de una nube y echarlo a volar,
Quisiera dibujar una nueva música,
Y pintar mi vida de un color que no exista,
Escuchar melodías de millones de acordes,
Y respirar el aire sutil del viento.

Quisiera ser quien direccione el camino de las hormigas,
Y quien diseñe el vuelo perfecto de un halcón,
Quien confunda el sabor, el color en un sueño,
Para que la magia construya castillos de algodón.

Pues hay veces en que soy yo, mucho más que de costumbre,
Y soy nadie, a veces, también como todos.

Los caminos no sólo se hicieron para caminar,
Sino para sentarse y ver la gente pasar,
Para brindar agua y dar también de mi sed.

Quisiera estar realmente solo,
Y acompañar a todos,
Quisiera revelar todos los secretos, pero nunca conocerlos,
Ser un niño, y reír, y reír, y reír...

Se rompió la botella del mensaje...

2008-09-29T16:18:00.000-05:00

Hola nuevamente, después de re-leer por casi más de 30 veces mi anterior mensaje después de haberlo enviado, me di cuenta que entrelíneas me faltaron muchas cosas por decir, recordar, recalcar y considerar....

Para empezar el medio de envío no fue el que más me gusta, el Internet acorta distancias, pero no facilita la sorpresa, me hubiese gustado usar algo como una botella con un papel amarillento e histórico en su vientre y tapado con un corcho difícil de destapar... o como una carta que demoró la travesía de un barco por el océano que fue sellada con cera por un sello con marca de una clave de sol... o todo eso junto.

Sospecho que en el anterior mensaje dejé un interés especial por saber como me hice a la música, como llegue a la trova y como me enamoré de todo aquello... lamentablemente creo que ese interés permanecerá así, ¡lo siento!, ni yo mismo sé como sucedió eso.

La música es tan misteriosa como el tránsito en el camino de las hormigas, la música es tan combatiente como un pajarito defendiendo sus crías, o tan luminosa como un extenso campo de maíz, y tan compleja como las fibras de una invisible tela de araña.

Si no te enamoras con música, es como si bebieras agua y siguieras teniendo sed, es como caminar y no ir a ningún lugar, es como dar un beso y no prometer nada, por eso me acuerdo mucho de una referencia de Gabriel García Márquez en la introducción de el disco Pablo Querido de Pablo Milanés: "una casa sin puertas ni ventanas, una casa ambulante", eso es mi música...

Con pesar debo reconocer que me gustaba escuchar a Ricardo Morales (más conocido como Arjona), un falso profeta musical de nuestros tiempos; que podía hacer yo si él se hace de las confusiones del mundo y aparte las revuelve más?, recuerden que al principio yo no sabía ni escribir, ahora les cuento que en ese tiempo tampoco sabía escuchar.

Pues si, escucharle a este "man" también me hizo diferenciar la música chatarra de la fundamental y necesaria, así también ahora diferencio la comida nutritiva de la otra (soy vegetariano, no se asusten!).

Gracias a mis compañeros del colegio de Sexto Curso: Juan, Lucho, Daniel y Pancho -las malas compañías son las mejores (Joaquín Sabina)-, tuve una guitarra en las manos y no tienen ni idea lo rico que es tener unas curvas tan delicadas encima de mis piernas, un pubis tan sonoro en mis dedos y unas cuerdas tan brillantes como resonantes cerca de mi corazón, eso es una guitarra, como una barca en medio del naufragio de las estaciones de radio, como una niña inquieta que esconde miles de sensualidades y ricos placeres musicales, de hecho ella me está mirando mientras escribo esta cartita.

Aprendí a poner el primer acorde "Do mayor" luego "La menor", el "Fa Mayor" era difícil porque tenia que poner "puente", ahora con orgullo y con sinceridad puedo decir que conozco más de 80 acordes distintos y más de 500 canciones, pues si, hace unos días hice un inventario antes de comenzar a escribir esto... la cantidad no importa... importa que al menos una canción hace que alguien me recuerde a lo lejos, aunque sólo me recuerde y luego me vuela a olvidar, eso es un acercamiento a la inmortalidad sin gloria.

Si, desde luego Silvio Rodríguez ha sido el inicio y fin, y nuevo comienzo de mis andanzas musicales, busqué su música por todo lado y me declaro Silviófilo, no fanático, ni me muero por él, simplemente Silviófilo, suspiro con lo sencillo y vibro con lo emotivo de su ser, él es pues el Poeta de la Revolución.

Sentí una gracia interesante al enterarme que el "Che" no reconocía el ritmo ni el tipo de música; si yo hubiese estado allí le habría enseñado todo lo poco que se, aunque pensándolo mejor... él vivió con cubanos, educó a cubanos, curó a cubanos y no aprendió nada de lo pachanguero, ¿Qué hubiese podido hacer yo?

Entrelíneas les recalco que no vuelvo a prometer nada de nada, no creo que llegue a ser más ser humano, no creo que llegue a ser más perfecto, pero estoy seguro de "Ser".

Gracias por darme un poco de su tiempo (ese en el que no creo), que me lean me hace creer en lo nuevo.

Y claro! si quieren escuchar mi música con mucho gusto se las paso, se las grabo o se las canto, mi voz es muy pequeña, pero algo de mi sentir es gigante.

Aprovecho la oportunidad para agradecerles por los comentarios enviados anteriormente.

Un Desfogue Histórico

2008-09-29T16:12:00.000-05:00

Desde hace unos días me ha vuelto la bendita gana de escribir, he intentado resistirme, pero al final mi debilidad manual me ha ganado.

Pues si, antes me creía poeta, pero me di cuenta que me faltaba mucho, y decidí llamarme "mini-poeta', lo tengo escrito en un grano de arroz que me lo hice en la playa, quería que la gente me leyera, quería escribir grandes coplas, tercetos, alejandrinos, y quería ponerme una boina en la cabeza, usar lentes, incluso fumar, como para tener la pinta de un extraño que escribe cosas raras pero interesantes, sin embargo, eso no iba conmigo, me gustaba bailar y hacer deporte, y no podía establecerme con una imagen en concreto, pero eso no era lo importante, lo grave era que mis escritos no decían mucho, hablaban de lo existencial de mi vida, con lo cual no cumplía con el objetivo principal propuesto, es decir si alguien me leía, no lo entendía; por fin me baje de la nube con aterrizaje forzoso.

Luego me tranquilicé, y al pensar en los escritos anteriores, me di cuenta que correspondían a una etapa "perdida" de mi vida, llegué a catalogarlos como "vómitos del alma", no porque eran malos, sino porque me habían ayudado a sacar mucha de la basura que llevaba dentro, luego decidí ser "pequeño pero conciso", y sólo escribía pequeñas frases que dijeran algo importante, incluso copiaba frases de libros o canciones y les daba mi toque personal cambiando las palabras por sinónimos, cambiaba su estructura gramatical, y tenía un escrito mío; pensé que podían ser graffitis para las desoladas paredes de Quito, pero nunca me atreví a pintarlos con mi mano, en realidad si tenía ganas, pero no pude conseguir un cómplice certero que me ayudara en esta labor.

Todo esto lo pensé desde que estaba en el colegio, de hecho, mi profesora de literatura –de la cual yo estaba perdidamente enamorado, no era bonita, pero fue la primera mujer que me llamó por mi nombre- me dio mis primeros empujones a la literatura, le escribía versos y pequeñas rimas graciosas que tenía que ver con sus ojos, incluso ella se llegó a dar cuenta de mi pasión y me dio algunos de sus escritos para que yo los leyera, pero se me perdieron, creo que el destino no me dejó aprender lo necesario para ser un escritor de verdad.

Las frases pequeñas tampoco eran muy literarias, sólo eran como pensamientos sueltos, incluso luego de un tiempo ni yo mismo los entendía. Estaba en menos de la mitad de la universidad, y no conseguía encontrar mi vocación.

Mis grandes influencias fueron la trova, el amalgama perfecto entre poesía y música, -la música es mi otra pasión, pero por hoy no hablaré al respecto-, de ella aprendí que lo importante no es decir las cosas solamente, sino saber que de verdad la mano escribe lo que dicta el corazón, aprendí a liberar mi alma, aprendí que no debo decir cosas sólo para que la gente lea, importaba que sean mi sentir, mi transparencia ante la vida, creo que ahí comenzó una etapa bonita de escritos, incluso los pude titular, "En el aire...", perfecto título que daba a pensar dos cosas simultáneas y de alguna forma complementarias, la primera es que de verdad me sentía en el aire, como volando, como despistado, pero a la vez libre, y la otra como referencia a la labor radial, cuando uno está en una cabina de radiodifusión, siempre hay un letrero que dice "En el aire", es decir que lo que va a decirse se va a escuchar.

Jaime Sabines, gracias por tu poesía, de todos los poetas que he leido, el ha sido el único con el que di en el clavo, su forma, su contexto, la devoción a la muerte, la entrega de los amorosos, lo rebelde de sus líneas, me hicieron comprender que el arte va más allá de escribirlo, es ese algo de profundidad y de sublimidad, algo que hay que sentirlo, en realidad eso ya lo sabía, pero con su poesía por fin lo comprendí.

Encontré mi color, el azul, comencé a entenderme en la naturaleza, no como el gobernador de las bestias y los animales, me entendí como uno más, y comencé a creer que la razón y la conciencia son un obstáculo para el crecimiento humano, "dejar ser" era lo importante.

Gracias Benedetti, gracias Gabito Márquez, gracias Adolfo Béquer; a Neruda no le doy muchas gracias, aunque se que también le debo algo, gracias Tragedias Griegas, gracias Oscar Wilde; no le doy las gracias a los libros de autoayuda, aunque al tener la oportunidad de leerlos, aprendí a diferenciar lo nutritivo de lo chatarra.

Perdón, me salí de la historia, y esto me recuerda que no creo en el tiempo, no creo en su pasado ni en su futuro, y con esta excusa me robé poemas de otros y los hice míos, nadie sabía cuando fueron escritos en realidad, o como diría Facundo Cabral refiriéndose a una canción de Alberto Cortez: "Él me la plagio antes de que a mi se me ocurriera".

Regalé poemas de amor a mis musas, parte míos y parte copiados, que a la final no eran de nadie, sino sólo de quien los leía.

Gracias Alan Poe por tu creatividad mística, por el terror, de ahí aprendí las ironías y la buena crítica.

Tuve un cuaderno con una pasta muy gruesa, ese fue el lugar donde aparte de mis escritos estaban mis lágrimas como dándole vida a las palabras cinceladas.

El Internet también fue mi cómplice, mandé unos pocos poemas de los muchos que escribí por esta vía, llegue a pensar que había hecho un parnaso, pero también tuve que aterrizar muy duro, tuve comentarios buenos, otros raros, algunos me los guardaban como si ellos valieran algo, pero simplemente allí estaba yo "En el aire...".

Me inscribí en páginas de poesía y mi pseudónimo era Otaner, es mi segundo nombre al revés, pero entendí que mentía, de la misma forma que Silvio Rodríguez en una composición llamada "Esta Canción" del álbum "Días y Flores".

Dejé de escribir, deje a un lado todo lo literario, me decidí a soltarme de todo,... pero aquí estoy otra vez.

No prometo nada de nada, no creo que llegue a ser más ser humano, no creo que llegue a ser más perfecto, pero estoy seguro de "Ser".

Cuando comencé a escribir "En el aire...", pensaba escribir un libro al respecto, ¡Que idea!, ahora solamente han sido ganas de escribir, nada más, no esperen nada, pero si esperan no claudiquen...

Gracias, que alivio sacar lo que uno tiene dentro